Antipersonal

El tiovivo. A la vista se me oculta aquel vaivén interminable de idas y vueltas, de mostrar y ocultarse. Ya los ojos no se me cruzan, descansando estuvieron o aún siguen estando. Ah, denodado en atenciones, la sangre se va drenando y de los ojos escapa una lágrima dulce y una sonrisa. Aquella sonrisa triste que obliga a que otros volteen la cara en una arrogancia propia y oscura.

Ya no se esconde el abrazo solitario, solo espera impaciente la llegada de aquella visita ya pasada. En su banco suspira intensamente aspirando a sumergirse en el pasado perdido y oculto. Aspira el manto de lluvia que lo acompañaba en las noches sin estrellas, las que le eran traídas desde tan lejos, en manos pequeñas. Calmando sed de pena, se oculta en el fondo un oscuro soñar de una mente que se cierra y no duerme.

Caminando, salta del tiovivo escapando entre los haces de luz que lo obligan a mostrarse. No es necesario ser visto, solo existir. No es necesario ser tocado por el puro sentimiento, basta con recurrir a su brazo, estampar sus pisadas en donde hubo un camino y escapar. Solo es necesario dar el paso descalzo rumbo a la ruta que conocía pero que nunca existió. Tal vez escapar sea una manera de enfrentar aquello de lo que siempre intentó evitar.

Es irónico…

Recorrido antártico. El abrazo que no llega se pierde en el árbol, subiendo triste e inexpresivo, mortal, amoral, esquivando absurdamente un camino ante el silbido de la voz. Conjunto de palabras amontonadas que destruyen el desorden. Aquel que cuando sentía que fallaba era la muestra de los ojos perdidos en los que se reflejaba el blanco de una sonrisa y un beso en la mejilla.

El sol está azul, la luna ha bajado y la noche ya no es más noche sin esa palma insultante que rasga el espacio entre los dos mundos separados por el vacío palpitante del laberinto que no tiene entrada ni salida. Esta aberración es el resultado del hombre y sus palabras, las que no debieron salir o existir, las que selladas estuvieron.

Maldito intempestivo ataque irrefrenable de dominantes impulsos en el aire, esquivando la luz que me quema el corazón. Maldito el golpe, el clavo y el martillo. El dolor nuevamente sumido está pero esos dos tablones se orientan hacia el infierno. Aquel que me toca vivir mendigando las reliquias de un abrazo inexistente… en el recorrido antártico del suelo de mis lágrimas.

Génesis de la escritura que me tiene exacerbado de tanto pulular en torno mío. A veces las manos se me cuecen como si estuvieran repletas de llagas infernales que me empujan a verter mis pensamientos en un lienzo escondido, jamás leído, jamás escrito. No, no se trata de una oda al aire, ni tampoco un vano intento por expresar lo inexpresable, pensando que tal vez sea el viento que silbe las coplas de una canción que sin voz quise cantar y no pude.

Apostando la vida en un juego infinito, soy incapaz de darme cuenta que mi irreconciliable razonar está ya mellado por todo el tiempo que ha pasado cruzándome verticalmente. Me siento avasallado por mi vaivén de sensaciones, atormentado por un blanco resonar que me interna en el vacío de un sueño sin descanso, en donde solo existe esa forma. Esa reclusión interna llega a ser tan penetrante que me olvido de estar viviendo mi propia vida, eludiendo mis experiencias y destrozando el orden entrópico establecido por mi constante día a día.

Cae el día imperceptible, con las nubes más negras que la sangre en mis ojos. Estos ojos son los mismos que cierro, nublados, atónitos, para evitar permanecer con la mirada fija en el círculo de aquel espejo. No pretendo entender como es que llegué hasta aquí, pero quiero seguir subiendo aunque sé que probablemente arriba, en la cima, solo encuentre la nada, aunque me duelan los músculos y el aire se vuelva irrespirable.